Santa Marofa

Neste feriado de Dia dos Namorados tive uma experiência interessante. Uma experiência extremamente sensual. Com duas mulheres. Duas entidades santificadas daquelas que se deve fazer reverência.

Não era de hoje minha vontade de assistir o show de Maria Bethânia e Omara Portuondo. Eis que ao chegar na locadora há umas duas semanas imediatamente levei-as para casa, e, junto com minha avó, quase nonagenária como Omara, encantamo-nos com essas moças.

Algo indescritível acontece além de uma banda impecável e duas cantoras de renome. Há uma energia em torno de Maria Bethânia que emana uma enorme luz deixando a nós meros e mortais espectadores como se em transe. Em um nível elevado. Bethânia não é só uma cantora. Bethânia é inteira, é intensa é simples e canta como se estivesse passando uma receita de bolo para a prima.

Me lembro que quando pequena eu não gostava dela. Meu pai tinha um disco (LP!!) com a foto dela no famoso show do Teatro Opinião em meados de 1960, quando a irmã de Caetano foi convidada para substituir Nara Leão. Ela havia sido vista cantando em Salvador, para onde se mudou com o irmão e, o mesmo a acompanhou (como condição imposta pelos pais) ao Rio de Janeiro para uma pequena temporada no teatro de bolso do Centro Popular de Cultura da UNE comandado pelo Vianinha. Ou seja, embora muitos pensem ao contrário, na verdade, Caetano é que é o ‘irmão de Bethânia’ . Ela veio antes dele mesmo sendo caçula.

Mas voltando à foto, ela aparecia à frente de Zé Ketti com a expressão muito firme, os cabelos bem divididos e presos em coque. No interior do disco, ela cantava muito brava uma musica que diz: ‘Carcará, pega, mata e come’. Na minha cabeça de criança ela era praticamente o ‘homem do saco’, ou o ‘bicho-papão’ com essa coisa de ‘pega, mata e come’.

Então no final dos ans 80 ela fez um show que eu não fui, mas, minha mãe foi e me deu o CD, onde declamava Fernando Pessoa e cantava a musica do Dom Quixote:

‘ Sonhar, mas um sonho impossível / Lutar, quando é fácil ceder / Vencer, o inimigo invencível / Negar, quando a regra é ceder / Sofrer, a tortura implacável / Romper, a incabivel prisão / Voar, num limite improvavel / Tocar, o inacessível chão./ É minha lei, é minha questão / Virar esse mundo, pisar esse chão / Não me importa saber se é terrível demais / Quantas guerras terei que vencer por um pouco de paz / Se amanhã esse chão que beijei for meu leito e perdão / Vou saber se valeu delirar e morrer de paixão / E ASSIM, SEJA LÁ COMO FOR / VAI TER FIM A INFINITA AFLIÇÃO / E O MUNDO VAI VER UMA FLOR / BROTAR / DO IMPOSSÍVEL / CHÃO’.

Bethânia passou de carcará ao romântico herói de Cervantes, sem perder a força do primeiro, somando a sensibilidade do segundo.

O tempo passou e minha trajetória de vida e arte me mostravam cada vez mais a grandiosidade dessa filha de Dona Canô. Encontrei nessa breve estrada uma pessoa que dividiu durante certo tempo essa paixão comigo. Uma grande amiga: Mônica Dranger. Juntas fomos ao delírio no Credicard Hall quando compramos os últimos igressos na última fileira do último andar para assisti-la com sua conterrânea contemporânea Gal Costa. Desculpe Gal. Mas a ‘Força Estranha’ de Bethânia bate mais forte. “Eu vi um menino correndo, eu vi o tempo (…) por isso uma força, me leva a cantar. Por isso uma força estranha, no ar. Por isso eu canto, não posso parar. Por isso essa voz tamanha”.

Não era a primeira vez que ela interpretava musicas do Rei Roberto. Afinal, algumas das canções dele só servem nos pulmões dela. Há inclusive aquelas músicas que já nao são mais do Rei, são daquela que ele mesmo chama de ‘minha rainha’. Fera Ferida, As Canções que Você Fez Pra Mim, Costumes.

Essa é Maria Bethânia. E realmente ela e sua turma (Caetano, Gil, etc) é Brasil como Omara e sua turma (Buena Vista Social Club) são Cuba.

Omara, Bethânia, Compay, Tom, Ibrahim, João. Célia Cruz é Sério Mendes. Há pouco tempo assisti o documentário ‘A bandeira que canta’ sobre vida e obra de Célia Cruz que não pode voltar à Cuba comunista depois da revolução tendo feito carreira nos Estados Unidos e difundido assim a música cubana pelo mundo. Para muitos, Célia é Cuba. Enganan-se, Célia é internacional. Tem costumes e linguagem norte-americanos. Omara não. Omara é Cuba. Omara ficou.

A enorme semelhança de temas nas canções interpretadas emocionam a ambas e à platéia que não exita em ovacionar. Não se sabe se estamos na realidade caribenha ou sulista. A latinidade prevalece.

Dona Omara termina o grande espetáculo perguntando para sua partner se quer ‘Marambaia’. Nitidamente essa cubana que foi calada por anos e depois serviu de propaganda para o mesmo governo, se divertiu com a modinha. E foi desse jeito:

‘Eu tenho uma casinha lá na Marambaia, fica na beira da praia só vendo que beleza. Tenho uma trepadeira que na primavera, fica toda florescida de brincos de princesa. Quando chega o verão, eu sento na varanda, pego meu violão e começo a cantar. E o meu moreno que está sempre bem disposto senta ao meu lado e começa a cantar.

Quando chega a tarde, um bando de andorinhas voa em revoada fazendo o verão. E lá na mata o sabiá gorgeia linda melodia pra alegrar meu coração. As seis horas o sino da capela toca as badaladas da Ave Maria. A lua nasce por detrás da serra anunciando que o dia acabou’.

Se eu soubesse que o ‘carcará’ - ‘homem do saco’ era Bethânia, eu, ao contrário das outras crianças, ia aprontar muito mais e nem dormiria para que ela viesse me buscar.

Falei que estava planejando ir embora. Lavinia gritou do chuveiro:

- O que você disse?

Entrei no banheiro e puxei a cortina de plástico. Ela ensaboava o corpo.

- Tô pensando em ir embora daqui.

- Pra onde?

- Não sei ainda, talvez eu volte para São Paulo.

Lavínia passou o sabonete entre as pernas, levantou um monte de espuma. E sonho.

- O que foi, bateu saudade de casa?

- Não posso ficar aqui pra sempre. Tenho que dar um jeito na minha vida.

Ela guiou o chuveirinho para o púbis. Desfez a espuma, não o sonho.”

Esse é um trecho do livro do Marçal Aquino ‘Eu receberia as piores notícias dos seus lindos lábios’. No mesmo livro:

” O AMOR É SEXUALMENTE TRANSMISSIVEL”

” O SEGREDO NÃO É DESCOBRIR O QUE AS PESSOAS ESCONDEM, E SIM O QUE ELAS MOSTRAM”

“MUJERES COMO YO NO LAS CONOCES; LAS CONTRAES”

E eu estou só no primeiro capítulo … foda né?

UM

VISÃO

DOIS

AUDIÇÃO

TRES

OLFATO

QUATRO

TATO

CINCO

PALADAR

SEXTO (O QUE EU MAIS GOSTO)

INTUIÇÃO!

“coração

PARA CIMA

escrito embaixo

FRÁGIL” (Paulo Leminsky)

Olhando, cheirando, tateando, esperando, acalmando, apaixonando?

E há quem diga que é a melhor fase…

“Gente, é mesmo, né? São Paulo não tem horizonte!”

“Não, não tem. É  só prédio mesmo”.

“Por isso que tem uma praça que chama Praça do Pôr-do-Sol? Porque lá dá pra ver o horizonte com sol se pondo?”

“Mais ou menos”

Esse foi o diálogo que tive ontem com minha amiga querida Amanda Bonan, carioca em visita à Terra da Garôa, e que conheci na Ilha de Fidel. Onde os horizontes também são limitados.

“Chore seu sorriso louco, vista sua delicadeza.

Sinta seu corpo em chamas.

Em chamas.

(…)

E vamos delirar!

Diga delicadamente.

Diga pra mim o qu pega.

Não se apegue ao passado.

E vamos delirar!

(…)

Sonhe com alma clara. Faça de conta que vai tudo bem.

Eu só saio dessa cama, quando você me disser, decidida, que me ama! 

Eu só saio dessa cama, quando vocême disser, decidida, que me quer!

E me ter …

E eu quero, é, eu quero só você!

Eu decidi ficar!”

Essa poesia louca e do caralho é de uns caras fodas que atendem pelo nome de Cérebro Eletrônico. 

Sempre acreditei que a liberdade termina onde começa  liberdade do outro e, se todos ficarem a sua, não incomodam, não atrapalham e não enchem o saco. Naquela hora que todo mundo da balada já tá com cara de Lindsay Lohan, é melhor dar no pé. A coisa vai começar a ficar trash.

É um viadinho que se empolga na coreografia e sincronizadamente bate nas suas costas, o que acaba por fazer que você, puta da vida, mude de lugar. E olha que aquele lugar estava ótimo, não fosse o veado, que tinha como companheira de dança uma dessas moderninhas. Os dois lógico crentes que estavam na pista de Dirty Dancing e que toda a balada ia achar lindo os dois dançando muuuuito e ia aplaudir e sair dançando feliz junto. A câmera sobe com a grua e distancia da festa que continua feliz para sempre!

Hello! A vida não é filme e você não entendeu!

Acho que sensação pior que essa só quando você sente uma bunda gorda se encostando na sua. (Me desculpem, mas, quase sempre essas bundas são gordas, porque as bundinhas conseguem manter-se em volta de seu diâmetro próprio). Meta real galera! Mais um passinho para o lado.

Tudo é questão de saber se colocar. E de timing! A vida é timing!

Timing pra escolher seu canto na balada. Timing pra sacar quando um não quer e então dois ou mais não brigam. Timing pra pular fora. Timing pra pular dentro. Timing pra sacar a hora mesmo indecidida de sair da cama. Tendo ou não ouvido: ‘Eu te amo!’.

(Timing pra decidir ficar).

Que coisa, não?

Hoje achei uma música muito legal que se chama Cecilia Ann e é do Pixies.. que coisa, né? Minha irmã acho que nem sabe da existencia do Pixies… (Guegué, vc conhece o Pixies?) e o nome dela é Ana Cecília. E, vamos combinar, que Ana Cecília não é Daniela… ou Camila … ou Angie… ou Sílvia …. ou mesmo Kátia Flávia. Mas tem uma música de pirar, com o nome da minha irmã que quase não pira…. que coisa, não?

    Que mesas de bar guardam segredos e surpresas não é novidade. Até eu que não tenho alto teor etílico costumo ter minhas particularidades com elas. De bar em bar (afinal, quem não tem mar corre pro bar), vamos construindo amizades das mais diversas. Do manobrista do vallet que torce para o mesmo time que você e portanto em dia de vitória é dia de desconto (ainda mais se seu carro for colorado também) ao staff.

  Em uma só noite o mesmo cenário pode presenciar dois encontros completamente inesperados ambos surpreendentes. Um aniversário comemorado com um bota-fora. Os dois irmãos com amigos em comum em torno de um amontoado de vinte pessoas em forma retangular.A irmã numa ponta e o aniversariante na outra, assim poderiam atender a todos.

  Eis que o ser indesejado por uma das convidadas entra no local, cinicamente a cumprimenta deixando-a boquiaberta e em uma atmosfera com gravidade mais pesada. Passa pela irmã e segue para o aniversariante. Esta, a irmã, olha imediatamente para a pessoa em choque e se explica, tentando evitar maior constrangimento, de que o convite não partiu dela, e sim dele, do aniversariante, que está tendo um caso com a fulana.

 Desculpas e mais desculpas. Tudo bem, sem culpas, mas, com o ar pesado, os incomodados que se retirem. Bar seguinte, mas, não se preocupe, não é você, sou eu.

 Tem aquele bar que é tão sua casa que você não consegue ir para casa, por mais tarde que seja, se dar uma passadinha. Ali, os amigos começam a aparecer ainda do outro lado da rua. Chama um, chama outro. Mesa pronta. Tres amigas e o namorado de uma delas. Até que em uma olhada um pouco mais apurada…. uma reconhece um rapaz.

 Questiona para outra se não é o rapaz que ela teria flertado meses antes. A indagada jura de pé junto que não. A indagante fica com a pulga atrás da orelha. Tinha certeza que era ele. Lembrava perfeitamente. Minutos depois o rapaz se levanta e a indagante novamente diz ter certeza. Ainda com duvidas, a que deveria ser principal interessada, toma a frente da discussão e desafia a curiosa a perguntar ao moço qual o nome dele. Convite recusado. Mais uns minutinhos e o amigo do fulano é abordado ao passar pela mesa delas (e do namorado da terceira, que por ser das antigas, ouve todo tipo de abobrinha feminina).

 Comprovado beltrano era ciclano. ‘Mas nossa! Ele engordou em poucos meses!’, ‘Peguei bem, hein? Ele ficou melhor, não ficou?’. As recordações de pouco mais de uma semana de affair recordaram à  curiosa que ela reconhecera um amigo dele quando este convidou a amiga para ir à um…bar! O amigo do cara seria o blind date. Não rolou. Eram amigos de infancia. Então, como quem gosta de passado é museu, um terceiro amigo naquela noite foi apresentado e , ao que constava da memória da esquecida do flerte, a amiga havia passado momentos interessantes com seu novo date.

 Quando uma mulher conhece alguem seja lá onde for, as amigas em volta tem uma lista mental de check-up, visceral e inevitavel à qual inconscientemente o coitado passa. Cabelo assim, dente assado, roupa tal, jeito de não sei que, acho que tem pau pequeno, etc. A pessoa envolvida é dominada por uma hipnose quando se deixa levar. Sabe olfato, tato, paladar e audição. Visão é exclusivamente das amigas. Que são quem vai lembrá-la depois.

 A questinadora, preocupada com o da outra, nem lembrava de seu próprio que como fosfosol veio à memória da primeira. A grande desculpa afinal é que se beija de olhos fechados e a grande culpa, quase sempre, é da mesa de bar.

Jackson Michael de Castro e Silva tem dezessete anos, nasceu em janeiro de 1991, sendo filho de pai e mãe juntos e morador do Irajá, um bairro classe média não tão pobre como outros da região, na baixada fluminense.

Era essa a pergunta que não saia da minha cabeça hoje de manhã quando me vi entrando na no teatro da Maison de France aqui no Rio de Janeiro, num domingo. O fato de ser um domingo (graças que domingos no Rio são bem menos deprimentes que os domingos paulistanos) e ser no período matutino até que não estava me afetando. O primeiro momento do questionamento foi ao descer as escadas do teatro e ouvir vozes e sons fazendo vocalizes completos de todas as escalas musicais possíveis e imaginárias. E eu.
Bom, vamos combinar que eu canto. Sim, canto. Mas não sou cantora lírica. Já tive banda e os azulejos do banheiro nunca trincaram. Não por isso.
Há uns meses atrás pediram meu currículo para uma audição de musical. Achei esquisito, mas, mandei. Não responderam. Ok, eu nem esperava mesmo. Porém, eis que na semana passada retornaram já com minha data de teste agendada. Eu reafirmei que não era cantora, em vão.
Peguei o Mil e Um ontem no fim da tarde e desci. Cheguei, dormi e as 9h30 de hoje lá estava eu.
Eu sempre achei essa galerinha que sabe tudo de musicais e dança que nem nos musicais e canta como nos musicais um bando de ‘disneyzete’ chatos que não conhecem a própria realidade e deslumbram-se com um mundo que não lhes pertence. Sim, isso é doença. É síndrome da fadinha. É gente que não conhece Chico Buarque mas sabe ‘A Pequena Sereia’ de cor, em todos os tons.
Agora, hoje, estavam ali as exceções. Uma menina (Maira Sabóia) que eu nunca tinha ouvido falar, mas, pelo que entendi por ali, foi comparada à Marisa Monte e carregava consigo um Sogbook do compositor de Ópera do Malandro e Saltimbancos entre outros.
Meu número é (porque embora já saiba qual vai ser ainda não recebi resultado oficial) o 051, uma boa idéia. Aguarda que aguarda. Um vocalize aqui, um bruuuuuuuu ali, um psi-psi-psi ali, exibições mil de todos os lados. A própria Brodway Tupiniquim no mau sentido.
Por fim meu numero e, quem iria começar: eu!
Subi tremula e mostrei a partitura cifrada de ‘I got what I want’ (Grease) e ‘O Meu Amor’ (Ópera do Malandro). O músico, muito atencioso que estava atrás de um teclado, não as conhecia e sugeriu que eu cantasse a capela.
Ok. Cantei bem afinadinha, bem direitinho e até dei umas improvisadas. Sem afetação. Não dei pulinhos, nem risadinhas, nem sorrisinhos, nem fiz jeitinhos. Fiquei na minha. Por outro lado também não fui de salto, tampouco no estilo: mamãe que me vestiu. Si, ainda sou obrigada a aturar isso.
Depois de mim no mesmo grupo. Uma menina muito boa, uma outra metida a ‘Rosana’ (como uma deusa), uma ‘garotinha’ que há muito já passou dos 30 cantando o tema de Ariel, a Sereiazinha, com direito a micro-diálogos e caras e bocas que ela ‘adora!’. Por fim, um tal cujo sobrenome original (Azevedo) foi trocado para Hell. Devo dizer que do pouco ou quase nada que entendo de musicais, eles desafinaram.